50 estrellas flashean/ ser la Vía/ Láctea. Abundancia yanqui/ sos pechosa, pero/ no da mamártela.

Nota hacia el vértice superior derecho:

50 versos más 1. Son mayoría. 

Pero así como son, my son,

no son democracia. Son imperio.

Pero que, si fuera por él, sí iría
a la guerra, el del tamaño de la Paz,
que era un Nobel nada más
que fue un buzón que te compramos
al asumir Obama, asumámoslo,

veraz: troyano, virus norteamericanos.
Pero aparenta tinto... es White
House. Atrás dejó, en barco,
el Atlántico, cruzó al Mississippi.
Pero las nubes parece

no recordar, las del algodón,
las plantaciones. Fina línea blanca,
delgada línea roja. Mismo hilo de sangre.
No redneck record,
y se las da de Sol, sopla nuca

de cambio, llegando hasta Siria. Tarea
en. Tara heroica: se embarcaron
estos, de las ruinas, Amigos del Museo
Americano de Libertad (Amigos del M.A.L.).
La Libertad o la vida. Dan a elegir.

Qué devolver. Si estos
estandartes de Stars
and Bars trasvasan su nocturno
fondo (no blues de fondo) al cielo
sirio; el sol sirio, que no por sirio

es menos estrella, ¿se confundirá?
¿Será Día D? ¿De ese sol sirio
se hará noche? Diplomacia de juguete
rabioso. Viene de lejos, iniciado
por eso, este texto

desarraigado con un "pero";
una objeción y termino con uno atrás
y otro adelante, signos de
interrogatorio, haciendo usufructo,
mientras podamos, de la palabra

castellana, que nos legaron otros
inquisidores... ¿Corsario saqueador
de imperialista tiene 500 años
de perdón? ¿O entre guachos (sic)
no se pisan el poncho ro-cho? Knock?

Out? Let´s know! No olvidemos Kosovo,
ni cabezas de... Ni idea qué pasó, al final,
en Afganistán, Irak, y... Irakíes, afganos, y
ahora ex sirios ex ¿Terminarán con
una mano atrás y otra adelante?

¿en Pampa y la vía? ¿Y por casa
cómo andamos los nosotros, cuándo
llegan acá? ¿es cierto que vienen
por Vía Agua? -¿Se hace agua?
-preguntándonos. ¿Están por venir

por el agua?

æl ser botado sale a votar

Salgo de mi casa.

Salgo de mí mismo:

"sonría, lo estamos filmando".

A veces, aunque no sonría

salgo de mi casa.

Me armé una casa

para entrar a mí mismo

para esconderme

de la sonrisa.

Dolor esperanza

¿Cuántos puntos, en el 
Sufridómetro Nacional,
suma
haber sido amamantado 
con neoliberalismo?

¿Cómo voy a preguntar eso?
Justo yo,
sin padres muertos
ni abandónicos
ni desaparecidos
ni hermanas violadas.
Ni drogas
dependencias
ni independencia económica
ni aportes jubilatorios
ni monotributo.

Pasemos a la Historia así
sin padres muertos
ni abandónicos
ni desaparecidos
ni hermanas violadas.
Ni drogas
dependencias
ni independencia económica
ni aportes jubilatorios
ni monotributo.

Seamos esto que somos,
descansemos de lo que fuimos,
ahí está no pesa tanto,
apoyalo ahí en el suelo,
despreocupate, ya vendrán
tiempos peores, mayores
pesos, sumas cuantiosas
de sufrimiento bien ganado.
Pero por ahora a conformarse, 
seamos esto que somos,
pasemos a la Historia así
sin padres muertos
ni abandónicos
ni desaparecidos
ni hermanas violadas.
Ni drogas
dependencias
ni independencia económica
ni aportes jubilatorios
ni monotributo.

Si naciste después del 83 
ya está, lo peor 
ya pasó, vida resuelta tenés.
Sanitos en peligro de extinción,
sanitos testigos, testigos en peligro.

Un Julio Lopez albañil analfa

no te cuesta nada, 
menos te cuesta
que casi 30000 universitarios, 
algunos no eran universitarios,
menos lectura comprensiva,
algunos la ligaron de rebote,
pero igual rankea bien alto
en la escala que mide 
quien la tiene más transitada
a la ruta del pueblo
que va en busca del Messi as mundial,
al fin y al cabo, Maradonas
villeros drogadictos,  si los apuras
(pibe a secas, piba también se usa,
pib@s es un lindo eufemismo,
en exceso, pueden ser perjudiciales 
los eufemismos, para la salud, 
la moderación, a secas, mata)

te inventan el Paco, de qué nos quejamos,

sin ser la más pura, algún goce algún algo
te da,
si te da no te quejes de esta dorada,
ahora de todos y todas plaza,
la plaza nuestra, ¿qué mayo? la del faro 
San Pedro del fin del mundo, la del Papa
que viene de ahí, del club sin barrio,
el barrio que tenía una cancha de fobal
y ahora un hipermercado ahí, hay de todo así 
que quejarse de eso es quejarse de lleno,
quejarse hoy en día es un lujo exclusivo
de algunos que ya la pasaron peor
que gente como uno, afortunados
de haber nacido en democracia
y encima clase media, sin lucha
de clases, la escuela-shopping
no es tan grave, a lo sumo 
un secuestro express, y olvidate
que aprendés inglés, divino
el cocoliche fantoche de dulceleche,
buenonada, eso, las instituciones
y los dirigentes buenos para nada
y algunos que aun con mala voluntad
siguen siendo democráticos: 
lo mejor que tenemos.   
Lo mejor que tenemos, 
sigamos repitiendo eso nomás, más de eso
dame dos, dame re re re, ahré que me daba,
re que me daba asco que sigan enquistados,
re que me contracturo escribiendo esto,
re que los seguimos y nos defraudan,
y nos re re re defraudan, votemos a ver
quién gana, apostemos, si total
ya otros sufrieron más,
ya nos ganaron, si la cosa sigue así
resignémonos, en el Sufridómetro
Nacional, perdimos; lo poco
que pudimos salvar, La Plata, 
se inundó la platita, la quintita, olvidate
que el countrycito nadie te lo toca,
más spanglish, más building, somos
cosmopolitas, de qué nos quejamos
si ahora está bien un dedo, te tocan el culo,
pero violaciones eran las de antes che, 
qué nos queda, quién nos dice qué nos queda
por hacer, a quién seguimos 
en Twitter, me dijo un pajarito que Bruera 
mintió, por ende, por hache o por ve,
lo vamos a seguir siguiendo, cruzando
los dedos, haciendo cuernitos, o con la mano
supina suplicante pidiendo, menos lluvia
cualquier cosa, su ineptitud su negligencia
al servicio nuestro, con los dedos en V(e),
y toco madera con las manos del General,
un cínico aquí por favor, un creativo
publicitario, lluvia de ideas, olvidate
que lo digo como dicen afuera, y hablando 
de Roma, la lluvia se asoma, nuestra Loba
amamantádonos de lo poco que nos queda
del neoliberalismo glorioso, nuestro ABL
nuestro abeledario político borrado diluído
cuesta abajo y cuesta creer que nos creamos
que la tenemos más cuesta arriba ahora
que sabemos leer entre líneas, y somos
todos vivos, menos los analfa como Lopez,
porque qué nos creímos además de todo
lo que nos contaron, que nos creímos que somos,
los mejores del mundo, mirando la paja 
en el ojo ajeno, por tele dicen que 51 muertos,
así que tenemos motivos para desconfiar,
y para envidiar, que otros sean los bendecidos
por San La Muerte, firmaríamos lo que sea
por una borrachera bélica, o un holocausto,
nos meamos encima por un tsunami nuclear,
el sueño del genocidio-armenio propio,
tener una desgracia así y no compartirla con nadie, 
encerrarla como a un hermano mogólico
como hacían antes, especiales eran los de antes
¿no?

Un Pueblo que dona tanto
si se queja es de lleno,
y de yapa, esos,
los saqueadores de donaciones
¿con qué se anestesian para dormir?
¿y con qué los especuladores?
¿y con qué los estadísticos? 
¿y con qué los calculadores?
¿Y los estadistas? ¿y los asesores? 
Un pueblo que pregunta tanto
si se queja es de lleno,
si me quejo es preguntando:
¿Ellos habrán calculado cuánta 
millonada somos 
capaces de donar? Somos cifras.
¿Quién se habrá hecho fama
hechándose ahora a dormir
sobre un colchón de donaciones?
Un Pueblo que dona tanto
nunca duerme en sus laureles,
si es necesario se donará 
la gloria de morir abanderado.
Pero eso ya nos lo calcularon,
nos saquearon la sorpresa
de colaborar: nos junaron; saben, 
somos dadores de sangre;
bajo el agua, nos unimos
y en aceite les salvamos
si las papas queman.
Tienen todo (y aun así
nos saquean) 
re re re calculado.

Ya nos ganaron hasta las lágrimas,
poco vale la vida en estos días,
poco vale esta vida para la Historia
poco valen estas mujeres y hombres
travestidos, que nacieron después 
del 83, para acá la vida resuelta,
para allá el futuro envuelto en agua
como la vida misma en el origen
de la vida, en agua y electridad, 
y así después la muerte
con los mismos ingredientes
no se alteran los factores,
y la vida no vale más que la muerte,
y la muerte no tiene sentido sin vida
digna. Sepultura démonos 
y pasemos a la Historia así
sin padres muertos
ni abandónicos
ni desaparecidos
ni hermanas violadas,
ni ETS, ni etarras,
ni sidas, ni changas,
ni obra social,
ni obrar cual socialista
ni guerrillas, ni carteles,
ni cuarteles, ni drogras,
dependencias, ni cocinas, 
ni independencia económica
ni aportes jubilatorios
ni monotributo.
Desocupados ociosos,
y ahora con más razón...

¿Por qué hablar de la infancia que no tuve?

No voy a vivir en un barrio
ni de escombros
ni de familias
rodeado
qué campo
ni de estrellas
cubierto
supongo voy a ser
parte
del futuro
supongo mal si llego
mobiliario
flete móvil
patrullero
parte de mi vida
puerta chimenea
si tuviera ventana
sueño
de nuevo empiezo
de una casa
dé direcciones
dé nombres
no sé a quién recurrir
delatar para queriéndome
decir quedate adentro
me azoten
me piden
doy devuelvo acuso recibo
que hable
de una casa
no entiendo me cubro
me encierro
me doy calor me siento

juzgado

de 

menores

Feliz dosmil doce

Yo, un ileso múseo maya

Orfebre enhebra siniestros,
hoy día, descansa.
Ciclos de maíz y conejos
yacen, ya, sí, en su
cuore temporo circular, en
su vitrina ubicua.