Explotó.
Por un choquecito
apenas. De partículas
átomos,
bah, no entiendo nada de judíos.
si digo bici-bomba
¿qué noción de la
Nación no manejo?
nada de
palestin part party
osarmen ículas subtitles
iosjapon sub- -way
esesparagu -ató m-
ayosjudí micas lights
osargelin fulm films
ossoviét in o.k. titles
icoshaitia adas killers
nos out in
nos nos nos
nos, los
nos
nos nada de ¿quedará
quién? no entiendo
pocas las familias con el mismo apellido
todas las patricias con el mismo pedigree
terceros los explotados mundos sin podio
Mostrando entradas con la etiqueta Mass media o más miedda. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Mass media o más miedda. Mostrar todas las entradas
sábado, 26 de febrero de 2011
viernes, 19 de noviembre de 2010
Película
Chica linda. Sinopsis. Chico tonto.
* Golpe de suerte.
Chico tonto deviene chica linda.
* Tiro de gracia.
Chica linda deviene letra chica.
Créditos.
# Tu cuerpo. Hipoteca.
Basada en dos historias reales. *
Confluyendo en una historia. Real. #
* Golpe de suerte.
Chico tonto deviene chica linda.
* Tiro de gracia.
Chica linda deviene letra chica.
Créditos.
# Tu cuerpo. Hipoteca.
Basada en dos historias reales. *
Confluyendo en una historia. Real. #
domingo, 14 de noviembre de 2010
televisión, telecontrol
Estamos en el aire.
Dos sentados, uno
mira. Cero,
desde acá. Lo llama
la sombra en mediodía.
Sólo un bulto negro. Por eso no
le preguntó nada
por sus pies descalzos.
Espinas de
atención. Hacía poco
que lo sufría,
de reojo. Restando
un bulto de pelo negro. Y el todo
absorbía su atención
hasta el hartazgo. Saturación,
brillo. Sensación de televisor
prendiéndose. Voyeurs.
Unos,
de lo que el sistema les mezquina;
otros,
el sistema, de sus miserias.
Un bulto negro. Cayendo
abruptamente como un pelo.
En el olvido. Al rayo
del Sol. Vivió
muchos días nublados,
pero nunca antes
uno como éste. Mediodía
sin techo. Y cuando llegue
el segundo mediodía será todo
el día. Sin. Cuando
no sea el Sol, serán los rayos.
Noticiero. Llegó
a vivir su primer
cielo. No le preguntó.
Prefirió no estar
ahí en su cama
solar. Funcionando con energía
solar, sin miserear,
que es lo que sobra. Nunca
un cortocircuito. Y las sensaciones
que registra son todas las
actuales. Por eso no le preguntó. De
ese momento, como indie gente.
Se le vuela el pelo, hace
un calor de mierda, hay quienes
lo miran como a un
nuevo con desprecio de clase,
que no pueden ocultar en sus cabezas
ojos que esa clase en un momento
los separó, los clasificó. Y ahora
mismo
los clasifica como inseparables.
Estamos en el aire. Irremediable sensación:
igual a un ajeno,
hará que no tenga
remedio sentirse
afuera de un igual.
Noticiero. El único puente
que los comunica está por sobre
sus chapas. Volándose la cabeza,
se conectan desde abajo. Cables o autos
disparando información
ajena. Todo
está en el aire para ellos. ¿Eso existe,
si sólo existe para los otros? Ese
que ahora ellos miran ¿existe
para ellos, o sólo para la
caridad? ¿se existen recíprocamente
quienes compiten? Entre sí, aunque sea
por un pedazo
de pan. Literalmente. El aire
lo sostiene. O la Autopista y los postes
que tapan el Sol.
Se les dispara
información y no mueren.
Se les mezquina
información y no mueren.
Sobreviven. Es una forma
de decir, porque nada
de esto existe (pero se edita),
ni sus zapatillas (pero se los edita
calzados). El puente
los sobrevive.
Caéte de su
cabeza, Noticiero.
Dos sentados, uno
mira. Cero,
desde acá. Lo llama
la sombra en mediodía.
Sólo un bulto negro. Por eso no
le preguntó nada
por sus pies descalzos.
Espinas de
atención. Hacía poco
que lo sufría,
de reojo. Restando
un bulto de pelo negro. Y el todo
absorbía su atención
hasta el hartazgo. Saturación,
brillo. Sensación de televisor
prendiéndose. Voyeurs.
Unos,
de lo que el sistema les mezquina;
otros,
el sistema, de sus miserias.
Un bulto negro. Cayendo
abruptamente como un pelo.
En el olvido. Al rayo
del Sol. Vivió
muchos días nublados,
pero nunca antes
uno como éste. Mediodía
sin techo. Y cuando llegue
el segundo mediodía será todo
el día. Sin. Cuando
no sea el Sol, serán los rayos.
Noticiero. Llegó
a vivir su primer
cielo. No le preguntó.
Prefirió no estar
ahí en su cama
solar. Funcionando con energía
solar, sin miserear,
que es lo que sobra. Nunca
un cortocircuito. Y las sensaciones
que registra son todas las
actuales. Por eso no le preguntó. De
ese momento, como indie gente.
Se le vuela el pelo, hace
un calor de mierda, hay quienes
lo miran como a un
nuevo con desprecio de clase,
que no pueden ocultar en sus cabezas
ojos que esa clase en un momento
los separó, los clasificó. Y ahora
mismo
los clasifica como inseparables.
Estamos en el aire. Irremediable sensación:
igual a un ajeno,
hará que no tenga
remedio sentirse
afuera de un igual.
Noticiero. El único puente
que los comunica está por sobre
sus chapas. Volándose la cabeza,
se conectan desde abajo. Cables o autos
disparando información
ajena. Todo
está en el aire para ellos. ¿Eso existe,
si sólo existe para los otros? Ese
que ahora ellos miran ¿existe
para ellos, o sólo para la
caridad? ¿se existen recíprocamente
quienes compiten? Entre sí, aunque sea
por un pedazo
de pan. Literalmente. El aire
lo sostiene. O la Autopista y los postes
que tapan el Sol.
Se les dispara
información y no mueren.
Se les mezquina
información y no mueren.
Sobreviven. Es una forma
de decir, porque nada
de esto existe (pero se edita),
ni sus zapatillas (pero se los edita
calzados). El puente
los sobrevive.
Caéte de su
cabeza, Noticiero.
sábado, 13 de noviembre de 2010
mejorar mejor mentir
No sé si puedo mentir.
Sé que puedo equivocarme.
No sé si puede equivocarse.
Sé que puede editar su perfección.
Sé que puedo equivocarme.
No sé si puede equivocarse.
Sé que puede editar su perfección.
sábado, 30 de octubre de 2010
Percute, cruzar el río. A salto, repercute
Desde el tope en la penúltima
la próxima sería el último
escalón de hojas clavó desde
allí su mirada en el río,
su parte de atrás. Patio
recreo de timbres, los pájaros
rimando corales con consuelos solares
en clave de atardecer hoy
como las ramas, los cuernos
Toro enraizado a velocidad
savia y sangre en la vereda
del río retrato de Portugal
mañana su árbol diario
principal flameará verde
y rojo animará al memorioso
viento en placa radio-
gráfica, al rozar la obra en vida
del último salto al río
síntoma de gatillo fácil.
esa maña que se da la Ley
para leer asalto en un salto
ese cruce a lo ilícito
en ese sólo querer cruzar
ese río fronterizo.
gallo que pierde el pelo
pero no las mañanas
gatillo que comió, voló
y lo negaron tres veces
antes de que cante una paloma
buchona. Página
de los 12 apóstoles
¿quién fue? ¿quién ha
manchado diciendo
la verdad?
la próxima sería el último
escalón de hojas clavó desde
allí su mirada en el río,
su parte de atrás. Patio
recreo de timbres, los pájaros
rimando corales con consuelos solares
en clave de atardecer hoy
como las ramas, los cuernos
Toro enraizado a velocidad
savia y sangre en la vereda
del río retrato de Portugal
mañana su árbol diario
principal flameará verde
y rojo animará al memorioso
viento en placa radio-
gráfica, al rozar la obra en vida
del último salto al río
síntoma de gatillo fácil.
esa maña que se da la Ley
para leer asalto en un salto
ese cruce a lo ilícito
en ese sólo querer cruzar
ese río fronterizo.
gallo que pierde el pelo
pero no las mañanas
gatillo que comió, voló
y lo negaron tres veces
antes de que cante una paloma
buchona. Página
de los 12 apóstoles
¿quién fue? ¿quién ha
manchado diciendo
la verdad?
Dominó paparazzo
Avioneta mitológica
un viaje al futuro
y lo que hubiera
pasado
si Bob Dylan no se hubiera estrellado
en Medellín en esa década
si no se hubiera el tango roto
qué tan mito sería sin
montaña eco de su canto
en esquirlas las mil y una
infame o la siguiente que cayó
domina el humo. Historia
de puntos en picada vistos
Centroamérica y sus fichas
creo que son supuestos, ventiocho
para jugar, avenidas en cada esquina
doble mano, salieron a decir
doble historia, o triplicada
cada vez contada para peor
biografías tan biológicas, cuando llegó
a catorce repartió al otro trece
y así tuerce la suerte
parapeto del juego nacional
una pieza del dominio que se viene
nadie creyó su voz, ese día
que no podía hacerle eso al canto
gritarle en la cara al canto... oh muerte
se viene la cima de montaña
dominó conservador se nos viene encima.
¡Hasta cuando nos queramos!
Zig-zag de números y números
haberlo visto viviendo supongo
si quisiéramos jugar, ganaríamos
soga a tu cogote periodístico
contame ésta, te digo que fue así
vive
no, yo no lo vi, pero vive
ese tipo es igual a él, canta
andá a cantarle a Gardel si perdés
el laburo, sólo en el cielo
te dije que vi un objeto que identifiqué
como más me gustó, te llamé
llegaste, y Rec, bancate hoy
el dato que faltó a la historia
una ficha de azar en la cuba
de vino, da para tintas de baño
te leo para después higienizarme
no como a Bob que soltó a Le Pera
después del chamuyo colombiano
armado para ser solista y esfumarse
de la tierra al estrellato, vacío mito
sí, no murió, y hoy vuelve
(Cómo mentir la historia
Cómo mentir la Historia
Cómo mentirla día a día
Cómo mentirla desde
Perspectiva de los Días)
en conferencia de presa.
un viaje al futuro
y lo que hubiera
pasado
si Bob Dylan no se hubiera estrellado
en Medellín en esa década
si no se hubiera el tango roto
qué tan mito sería sin
montaña eco de su canto
en esquirlas las mil y una
infame o la siguiente que cayó
domina el humo. Historia
de puntos en picada vistos
Centroamérica y sus fichas
creo que son supuestos, ventiocho
para jugar, avenidas en cada esquina
doble mano, salieron a decir
doble historia, o triplicada
cada vez contada para peor
biografías tan biológicas, cuando llegó
a catorce repartió al otro trece
y así tuerce la suerte
parapeto del juego nacional
una pieza del dominio que se viene
nadie creyó su voz, ese día
que no podía hacerle eso al canto
gritarle en la cara al canto... oh muerte
se viene la cima de montaña
dominó conservador se nos viene encima.
¡Hasta cuando nos queramos!
Zig-zag de números y números
haberlo visto viviendo supongo
si quisiéramos jugar, ganaríamos
soga a tu cogote periodístico
contame ésta, te digo que fue así
vive
no, yo no lo vi, pero vive
ese tipo es igual a él, canta
andá a cantarle a Gardel si perdés
el laburo, sólo en el cielo
te dije que vi un objeto que identifiqué
como más me gustó, te llamé
llegaste, y Rec, bancate hoy
el dato que faltó a la historia
una ficha de azar en la cuba
de vino, da para tintas de baño
te leo para después higienizarme
no como a Bob que soltó a Le Pera
después del chamuyo colombiano
armado para ser solista y esfumarse
de la tierra al estrellato, vacío mito
sí, no murió, y hoy vuelve
(Cómo mentir la historia
Cómo mentir la Historia
Cómo mentirla día a día
Cómo mentirla desde
Perspectiva de los Días)
en conferencia de presa.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)