Laxo social.

No es que estuviera escondido.
Fermentándome estaba, bajo tierra.
Un cadáver, algo aún, por morir.

Sociedad de responsabilidad limitada.

Un más allá de la poesía.
Sí, sólo qu´es difícil vivir tranquilo.
Cuando se busca la paz en dios.

Viejos respiradores.

Cosa cotidiana, como el poema
que todo bosque necesita.
Sus árboles abollados como el aire.

Cuarentenaz.

supongo en la piel
hay nubes que pasan
y siestas que quedan

La niebla

nada más
y el Sol
de vacaciones

Qué será de nosotros

al final de la noche
un bicho
de luz